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皓月，冬天的榆树琼枝与苍茫无垠的雪原。那一封封信，一个个不眠之夜，我刻画着文字，刻画着心情，刻画着爱情。我说我们的爱情应该像山间的青松，任季节变换，任夏日曝晒，任冬季风雪相欺，我们依然保持自己的青色。然而，我在什么时候却把你丢失了。
你说你喜欢读我的信，像一篇篇精美的散文。你说在读信的时候心情怡然如在水中绽放的莲花。可是我却不理解你如莲的心事。你说，这些信有时候你会在课间得到，在课堂上悠然的阅读。你说，老师在讲充满血腥的洗怨录时，你也能面含微笑怡然自得。你说在晚上别人睡去之后，你会再把它拿出来阅读，有些字你能悄然背下，你能在千里之外感受到我心的跳动。你说你仿佛能看到我在灯下写信的背影，能感受到我信里喷薄出来的热情。其实我一直没告诉你，读你娟秀的信的时候，我也感觉着你。
你说，有时候你把信带到山林间的树林里阅读，有时候会坐在山顶的石头上，望着天边的云卷云舒，看着身边的花开花落，恬然安静的默读信里的内容。你说，你在等信的日子，会把过去的信重新拿出来反复阅读，品读内容嗅那“英雄牌”碳素淡淡的墨香，你会用发带为那一通通信打一个个蝴蝶结。你说，你会对这那些信发痴发呆然后吃吃的发笑。你说，自己的老年痴呆症提前发作了。你问我，如果你老年痴呆了我还会不会要你。我一直没告诉你，如果你老年痴呆了，我就背着你去走遍神州的千山万水，我会推着这你看日出日落，我会熬出香香的绿豆粥，我会是你的手脚像你小时候照顾摔断腿时的我一样，为你梳理乱发，为你洗去发间的灰尘，我会在我们都苍老的时候看着你先走，然后承受失去你的悲伤，会在你苍老时依然把你当成手心里的宝，摇着摇椅任春来秋去
你说，如果有一天我们老了，我们把自己的信印成书，只印一本传给后人。你说我们的信或许比不上那些作家的情书文采灿烂，可是我们的信却是世上的孤本，是字从心里流出来的，我们的信不是让别人阅读的，只是写给自己的。你说结婚时把我们的信摘除精彩片断作为每个结婚照的说明，它一定比张爱玲那充满苍凉的对照记能包容更多的温暖。你说张爱玲的字是因为她心里没有爱，所以文字里只有琐碎的荒凉，那样的字是给没有爱的人读的，我们不需要读她。你说，要在我们的结婚合影封面上印上毛主席的一句诗词：“算尽人间知己，吾与汝”你说，毛主席这样伟大的人物会保佑我们的。我笑你，迷信，历史唯物主义白学了。我怎么当时就没理解你其中藏着的深意呢。
网络横行的现在，你不让我发邮件，你说它虽然迅速，但是却没有了想像的空间。一样的仿宋体，没有了我的温度，等待的甜蜜会大很大的折扣，你依旧让我写信，在白纸上用“英雄牌”的碳素墨水。你说，你喜欢在这飞速的时代，读着古老方式的鸿雁传书，那样会感到时间永恒，岁月留下的痕迹。你说，山盟用字刻划下来我们不怕水逝的声音，我那窈窕的文字会随着细细的笔端芳菲，它会像一首古歌款款的飘来走去，如一道秋水绚烂的沉静，在古意里扣地有声，像穿越三月的马蹄声，哒哒的扣开美丽。
那一封封信像一首首暖暖的歌，飘着软软的爱情。纵然冷月孤独寂寞，看着秋风里凋零的落红，我们依然能感到温暖，能把冰冷的心情温的潮湿。而今它却成为绝响，只剩下余音缭绕，不见了那个写信的少年，也不见那个读信的少女。温一壶月光，我们只能就着往事下酒，回首只有冷冷的月光，再也无法温暖苍凉的内心。我们把梦埋在尘土中，我们把温暖撒在丁香花下，试着让它在长出一个温柔的春，然而雨打归舟、花凋梦残，只剩下残零的书简却串不起往事风铃。
七大叠，三百三十九通，一百三十五万四千二百八十六个字的信笺让我一读再读，往事让我一温再温，读到是个苍凉的手势，温出的是你遥去的背影，任我在遥远的异乡一次次的呼喊，你却决然的一去不回头。当年的你呀，接到这些信曾经多么温柔抚摸，那一个个星辰落进尘埃的夜，你该是如何的眷顾，如何的一字一字的数着，多少次眼光碾转成一次决然的告别。青骢骏马，如今已是白雪青年，眉目之间的清朗掉落成一片如血的枫叶，落下如此地凄清。是我在月迷津度的时候把你丢失了，我回不到了故乡那片浸染着绿色的土地，然后让自己在旷野里荒芜，荒芜成一片沙漠海。那曾经艾艾蒿香在你春衫上飘荡，我却成了没有嗅觉的盲人，在黑暗里摸索着绝望的石雕。
那一封封信是我寻路的标记，可是在某年某月我忘了在前进的路上刻下回去的标志，我在清朗的天空下迷失了道路，在如潮的人群里迷失了自己。他们说，那些刻下的标志叫做——爱情，那些记载着痕迹的信叫做——情书。我失去了爱情，情书成了你邮寄回来的的废纸，我在那些废纸堆里寻找自己，可是寻到了自己却失去了你。原来所有的钥匙并不是每时每刻都能开启那把锁，时光里锁已经锈住，我被寂寞的锁在门外，深深的院落传来的笑语渐渐的消隐在绿树围墙中，我却站在门外，被风干。
他们说，四月的天空如果不肯裂帛，五月的袷衣如何起头？我把那包裹沿着你缝上的痕迹再次缝上，还缝进去了曾经陪我穿越风雨的衣衫，然后断然的投进火中，任它燃成灰烬，那段段的华锦在火里走向它的凤凰涅磐。
从此，那些记载着光阴、情节的文字成为空白。生命在某一段光阴都成为空白，我永远无法记起，也无法重温，让它们随着那个苍凉的手势消隐。如同消隐的你。
皓月，冬天的榆树琼枝与苍茫无垠的雪原。那一封封信，一个个不眠之夜，我刻画着文字，刻画着心情，刻画着爱情。我说我们的爱情应该像山间的青松，任季节变换，任夏日曝晒，任冬季风雪相欺，我们依然保持自己的青色。然而，我在什么时候却把你丢失了。
你说你喜欢读我的信，像一篇篇精美的散文。你说在读信的时候心情怡然如在水中绽放的莲花。可是我却不理解你如莲的心事。你说，这些信有时候你会在课间得到，在课堂上悠然的阅读。你说，老师在讲充满血腥的洗怨录时，你也能面含微笑怡然自得。你说在晚上别人睡去之后，你会再把它拿出来阅读，有些字你能悄然背下，你能在千里之外感受到我心的跳动。你说你仿佛能看到我在灯下写信的背影，能感受到我信里喷薄出来的热情。其实我一直没告诉你，读你娟秀的信的时候，我也感觉着你。
你说，有时候你把信带到山林间的树林里阅读，有时候会坐在山顶的石头上，望着天边的云卷云舒，看着身边的花开花落，恬然安静的默读信里的内容。你说，你在等信的日子，会把过去的信重新拿出来反复阅读，品读内容嗅那“英雄牌”碳素淡淡的墨香，你会用发带为那一通通信打一个个蝴蝶结。你说，你会对这那些信发痴发呆然后吃吃的发笑。你说，自己的老年痴呆症提前发作了。你问我，如果你老年痴呆了我还会不会要你。我一直没告诉你，如果你老年痴呆了，我就背着你去走遍神州的千山万水，我会推着这你看日出日落，我会熬出香香的绿豆粥，我会是你的手脚像你小时候照顾摔断腿时的我一样，为你梳理乱发，为你洗去发间的灰尘，我会在我们都苍老的时候看着你先走，然后承受失去你的悲伤，会在你苍老时依然把你当成手心里的宝，摇着摇椅任春来秋去
你说，如果有一天我们老了，我们把自己的信印成书，只印一本传给后人。你说我们的信或许比不上那些作家的情书文采灿烂，可是我们的信却是世上的孤本，是字从心里流出来的，我们的信不是让别人阅读的，只是写给自己的。你说结婚时把我们的信摘除精彩片断作为每个结婚照的说明，它一定比张爱玲那充满苍凉的对照记能包容更多的温暖。你说张爱玲的字是因为她心里没有爱，所以文字里只有琐碎的荒凉，那样的字是给没有爱的人读的，我们不需要读她。你说，要在我们的结婚合影封面上印上毛主席的一句诗词：“算尽人间知己，吾与汝”你说，毛主席这样伟大的人物会保佑我们的。我笑你，迷信，历史唯物主义白学了。我怎么当时就没理解你其中藏着的深意呢。
网络横行的现在，你不让我发邮件，你说它虽然迅速，但是却没有了想像的空间。一样的仿宋体，没有了我的温度，等待的甜蜜会大很大的折扣，你依旧让我写信，在白纸上用“英雄牌”的碳素墨水。你说，你喜欢在这飞速的时代，读着古老方式的鸿雁传书，那样会感到时间永恒，岁月留下的痕迹。你说，山盟用字刻划下来我们不怕水逝的声音，我那窈窕的文字会随着细细的笔端芳菲，它会像一首古歌款款的飘来走去，如一道秋水绚烂的沉静，在古意里扣地有声，像穿越三月的马蹄声，哒哒的扣开美丽。
那一封封信像一首首暖暖的歌，飘着软软的爱情。纵然冷月孤独寂寞，看着秋风里凋零的落红，我们依然能感到温暖，能把冰冷的心情温的潮湿。而今它却成为绝响，只剩下余音缭绕，不见了那个写信的少年，也不见那个读信的少女。温一壶月光，我们只能就着往事下酒，回首只有冷冷的月光，再也无法温暖苍凉的内心。我们把梦埋在尘土中，我们把温暖撒在丁香花下，试着让它在长出一个温柔的春，然而雨打归舟、花凋梦残，只剩下残零的书简却串不起往事风铃。
七大叠，三百三十九通，一百三十五万四千二百八十六个字的信笺让我一读再读，往事让我一温再温，读到是个苍凉的手势，温出的是你遥去的背影，任我在遥远的异乡一次次的呼喊，你却决然的一去不回头。当年的你呀，接到这些信曾经多么温柔抚摸，那一个个星辰落进尘埃的夜，你该是如何的眷顾，如何的一字一字的数着，多少次眼光碾转成一次决然的告别。青骢骏马，如今已是白雪青年，眉目之间的清朗掉落成一片如血的枫叶，落下如此地凄清。是我在月迷津度的时候把你丢失了，我回不到了故乡那片浸染着绿色的土地，然后让自己在旷野里荒芜，荒芜成一片沙漠海。那曾经艾艾蒿香在你春衫上飘荡，我却成了没有嗅觉的盲人，在黑暗里摸索着绝望的石雕。
那一封封信是我寻路的标记，可是在某年某月我忘了在前进的路上刻下回去的标志，我在清朗的天空下迷失了道路，在如潮的人群里迷失了自己。他们说，那些刻下的标志叫做——爱情，那些记载着痕迹的信叫做——情书。我失去了爱情，情书成了你邮寄回来的的废纸，我在那些废纸堆里寻找自己，可是寻到了自己却失去了你。原来所有的钥匙并不是每时每刻都能开启那把锁，时光里锁已经锈住，我被寂寞的锁在门外，深深的院落传来的笑语渐渐的消隐在绿树围墙中，我却站在门外，被风干。
他们说，四月的天空如果不肯裂帛，五月的袷衣如何起头？我把那包裹沿着你缝上的痕迹再次缝上，还缝进去了曾经陪我穿越风雨的衣衫，然后断然的投进火中，任它燃成灰烬，那段段的华锦在火里走向它的凤凰涅磐。
从此，那些记载着光阴、情节的文字成为空白。生命在某一段光阴都成为空白，我永远无法记起，也无法重温，让它们随着那个苍凉的手势消隐。如同消隐的你。